Brasília, dezenove horas...

2011-08-28T17:13:00.001-07:00

Vem a tempestade. O dia era de sol, o céu azul. Mas veio o vento. Vindo. Vindo. Vindo. Vem uma nuvem mais pesada que a nuvem mais pesada. O vento mais forte. Mais rápido. Mais vento. São os deuses enfurecidos. O céu azul fica atrás. A nuvem fica bem no meio. Uma outra nuvem vem logo atrás. Existe um espaço. A da frente para. A de trás acelera. Vem o trovão. Diabos. Anjos. Pesa. Vem outro trovão. Não existe mais nada. Outro trovão. O sol não está mais lá. Somente o som do trovão. O vento que assobia. Bum. Bum. Bum. Bum. Bum. Bum. Bum.

E vem a tempestade. A chuva cai pesada. A nuvem não se suporta. Não suporta a outra. Ela desce. Muita água. Tudo está lá novamente. Pessoas correm. Pessoas gritam. Bum. Bum. Bum. Bum. Todos correm. A água sobe. Todos correm. Porque o mundo vai se acabar em água.

poesia do futuro

2011-02-01T04:59:00.000-08:00

você que é tão nova
tenta me dizer o que é

não é

bom

você menina do amanhã
é tão de ontem
tão passada
amarrotada

que adianta viver hoje
esperar amanhã

se você é

Ontem

Tom Zé, Mutantes, Caetano, Gil
Esquece isso
Eles já são
e você
é
o que é
Se foi

Por uma questão de ponto
de vista
do seu
é meu
ponto
vista

2011-01-20T08:28:00.001-08:00

O vento soprou e te trouxe de volta pra mim. Borboletas voando no entorno. Paira, desloca, arruma. O vento que te trouxe de volta se foi deixando seu perfume. Seu corpo. Sua mente. Tento te absorver. Te devorar. Te anular. Simplesmente para seguir. Você surpreende. Paira, desloca, voa. Lá no meio do meu quintal cresce aquela árvore. Aquela árvore que sempre esteve ali. Tem uma grande sombra onde posso deitar e descansar. Mas é aos pássaros que ela serve. Eu não sou dono da árvore. Ela nasceu comigo. Lembro do dia que plantei. Plantei a árvore que sempre esteve ali. Os pássaros vêm todos os dias. Dormem em seus galhos. Fazem ninhos. Chocam ovos. Minha avó passeava pelo meu quintal. Disse que seria bom se ali tivesse uma árvore. Ela não viu a árvore que eu plantei. Ela imaginou a árvore. Agora você borboleta pelos galhos. Não se da conta da árvore. Não percebe os pássaros. Existe somente você que nunca foi lagarta. Que nasceu do vento. Agora a árvore cresce sem perceber que eu estou ali a contemplar. Cresce sem pretensão de um dia se deixar cortar.

2011-01-20T07:47:00.001-08:00

questões de renascimento, abandono, egocentrismo. assolam minha cabeça. tudo em equilíbrio, as vezes destruindo idéias, as vezes contruindo.
longe de casa me questiono a idéia de casa. a religião vai e volta de mim. um ano de resguardo de coisas que tinham tomado conta da minha vida. os amigos cada vez mais distântes, a tristeza é tão pontual e efêmera que me furta até a produção que antes proporcionava.
não leio, não vejo, não ouço. vivo coisas pequenas demais, sinto-me feliz. uma felicidade tão constante e ignorante que me chateia.

[PSestupidez]

2010-12-28T08:22:00.000-08:00

(ê) [De estúpido + -ez.]

Substantivo feminino.

1.Qualidade de estúpido; falta de inteligência, de discernimento.
2.Palavra, ação, procedimento, que denota estupidez; asneira.
3.Bras. Grosseria, descortesia, incivilidade, indelicadeza. [Pl.: estupidezes (ê).]

fonte: novo dicionário aurélio

outdoor

2010-12-28T08:20:00.000-08:00

Quando fico de pau duro
sinto-me deus,
Não deus como zeus no olimpo
Deus como jesus
Como o homem no garimpo,
ao achar a maior pepita
Como o médico que o cardíaco ressuscita
Sinto-me deus, sinto-me forte
Toda a grandeza de ser de um povo
Sinto-me ovo fecundado
Como um viado ao dar o rabo,
Sinto-me alado, sinto-me sábio
Sinto-me luz cuspida de meus lábios
Sinto a explosão dos teus,
quando me coloco deus
no meio de tuas pernas

Cazé Pecinni

2010-07-08T06:16:00.001-07:00

Hoje estou seguindo o conselho da leitura de meu signo. Vamos em frente. Meu Santo é forte e a Palavra do meu Deus liberta.

Orienta ao que? Forte pra que? Liberta do que?

Confio em cada um de vocês, talvez, muito mais do que confio em mim. Todo esse tempo, devorei cada centímetro de nossos momentos juntos. Nossa comunicação. Diálogos e monólogos. Fiz-me um, mantendo cada parte devorada o máximo possível em tempo de digestão. Em alguns momentos, parte ou outra me enjoou.
Hoje.

Confio em cada um de vocês, talvez, muito mais do que confio em mim. No processo estudei minha ligação com meus pares. Fiz-me transparente. Quando me expunha, lá estavam vocês. Parte. Em processo de digestão. Conheço potencial, arte, fraqueza, dores, mentiras. Devorei. Quando me expus. Expus a todos.

Tudo processo.

Pensava renascer. Enganei-me. É o todo. Processo.

Sejam bem vindos ao meu intestino.

2009-11-10T02:30:00.000-08:00

talvez seja a hora de gozar com coisas novas.
abc paulista.

2009-10-02T06:53:00.001-07:00

“Consta nos astros, nos signos, nos búzios
Eu li num anúncio, eu vi no espelho, tá lá no evangelho, garantem os orixás
Serás o meu amor, serás a minha paz”

Foi quando nasci? Quantas vezes desci. “Eu não sabia explicar nós dois.” Faço miséria de mim com o que decido. Pobre de ti. Pobre de mim. O corpo todo no copo. Preparo o troco da troca. Tropeço. Cato no chão as moedas de um outro. Eu quero chamego. Tudo bem moço, só dói quando respiro. Foi assim que aprendi a ficar sozinho. Deixado sozinho. Então vieram as vozes. Minhas vozes. Elas não me dizem o que fazer, somente as opções. Enlouqueço com tantos caminhos. Essas vozes que não me deixam só. Entende moço? É daí que vem todas as coisas. Que coisas? As coisas que são todas. Sim, continuo ouvindo a mesma coisa de sempre. Quando acho algo novo descubro que antes era melhor. Não moço. Não sei quem sou. Estou sendo feito. Apena pena conheci meu pai, mãe, irmãos. Mais vozes. Agora não dói. Só dói quando respiro! Lá é bom. Mas tudo é distante de mim e não venha com essa história sobre meus tudo. Tudo é tudo bolas. E os caminhos são todos. Escolher é complicado feito ponto de risoto e se o arroz entra duro sai duro. Não moço, faço questão de pagar. Olha aquela menina! Olha aquela menina! Ei menina! Eu te amo porque não tive tempo o suficiente pra me arrepender! Se me arrependo moço? “Hoje lem-bran-do-me dela, me vendo nos olhos dela, sei que o que tinha de ser se deu!” É puro egoísmo. Se cheirado é overdose na certa. É puro feito a mãe de Jesus. Não moço eu sei mas também me contam. Ouço. Claro. Falo mais que isso. Interpreto a interpretação de quem ouço. Sim é coisa dele. Ele as vezes ressurge como o cristo, mas ele vem do fundo né? Ele fala comigo também, mas não acredito. Fica difícil entender quando se não entende. Minha cabeça está em outra freqüência. As vozes me ajudam muito. Já disse que não acredito. Uma vez eu morei num lugar. Muitas vezes muitos lugares. Tem curvas demais acabo ficando enjoado. Prefiro ficar aqui mesmo. O peixe daqui é realmente ótimo! Não foi com você me desculpe. É que se ouço é! Não se pode ignorar o ser. Foi minha mãe que me deu. Ai! Queimei a língua. Vamos sair desse lugar, preciso dar uma caminhada. Estava ficando sufocado. Agora dói.

“Danem-se os astros, os autos, os signos, os dogmas
Os búzios, as bulas, anúncios, tratados, ciganas, projetos
Profetas, sinopses, espelhos, conselhos
Se dane o evangelho e todos os orixás
Serás o meu amor, serás, amor, a minha paz”
Todas as aspas são do Chico.

as vezes só quero explodir!

2009-08-21T09:44:00.000-07:00

2008-12-27T21:37:00.001-08:00

Tela. Cursor. Teclado. Editor de texto. Não uso papel, caneta ou lápis. Pena. Eu não uso. Não tenho musa. Não tenho idéias. Tenho somente vontade. Vontade de poder? Vontade de ser lido? Vontade de ser re-conhecido? Vontade de passar do real para o su-real das palavras. Ser texto. Ser palavra. Ser verbo. Adjetivo. Subjetivo. Mal-agradecido aos gestos. Sentidos. Se quiser posso inserir cores com poucos comandos. Quero o preto no branco. Godard. Lento. As coisas não mais acontecem para virar textos. Os textos devem ser somente textos. Aos fatos a realidade. Hoje o caos é tradição que perde seu divino poder criador. Tradição que nem mais é re-conhecida. Deus onde estão nossos autores? Onde estão nossas idéias? O Deus não mais está morto. Foi ressuscitado com seu poder de justificação. Agora sem critério. Usado por todos. Tradicionalmente. Agora seu reino é caos. O Deus do Caos. O português muda quando nem mais é usado. Falamos e escrevemos a língua das repetições. Repetimos. Repetimos. As palavras não pertencem mais a língua. Pertence ao povo. O povo não quer a língua e não escreve porque ensinaram que somente os donos da língua escrevem. O povo deve ter vontade. Vontade de escrever. Deve usar o que tem. Cavernas. Areia. Papel. Computador. Onde está aquilo que ainda não foi escrito? Comprei Machado para minha mulher. Minha mulher tem toda a língua em quatro volumes. Onde está o texto que o texto escreve. Palavras. O surto social. Deus ressuscitou porque ninguém escreve. Somente fatos. Caos. É necessário olhar de fora. Todos os seres devem se trancar para ver. Não o que pode ser visto e enganado. Ver o que não está escrito. Matar o justificador. Seja ele deus. Seja ele lexotan. Se meu pai tivesse usado camisinha o mundo não sentiria minha falta. E isso serve pro Obama também. Porque nada significa. Somos somente cópia. Tolo aquele que acha que é porque a mamãe o ama. Pois ela te ama porque não sabe de nada. “Dizem que o seu coração. Voa mais que avião. Dizem que o seu amor. Só tem gosto de fel. Vai trair o marido em plena lua de mel”

2008-12-24T22:32:00.000-08:00

No primeiro dia disse que me amava e vivemos até a separação. Daí disse me amava mais do que tudo. Me deixou e continuou me amando. Como se deixa o aquilo que ama. Me deixou. Veio o vento. Veio a chuva. A chuva me deu força e ainda fraco de ti. Me perdi em labirintos de mim. Não sei mais que sou. Perdi. Veio a chuva. Levou embora. Tocou-me de amor. Marcou a lenha. Hoje quero todos os sofrimentos que não tive ao seu lado. Dores que foram prometidas no primeiro dia. Quando me amou. Te procuro em deusas. Ventos. Temporais. Agora passa e desculpas são para fracos. Não quero evolução. Imagino explicações. A vida é menos do que isso. E continuo seguindo dia-a-dia. O verdadeiro imperfeito se aproxima sempre mais. Quando menos cuspo, mais difícil fica, mais confuso fica, quase nada fica.
Quero fazer como você que me deixou. Saber o que se passa no coração de quem ama mais não para. Amar é nunca mais sair do lugar. É somente seguir como um doente que não vive sem a droga. Perseguir aquilo que hora é peso, hora cocaína. A madrugada me castiga com a saudade. Mas saudade do que deveria ter sido. Pois somente disso sentimos saudade. Pois é somente mais um natal, e por mais que não sinta o natal, sinto a solidão de não senti-lo.
Que seja o nascimento do Cristo comemorado com seu sangue! Pois este tem poder e embriaga.

ps.: Que Deus me perdoe se cometi alguma blasfêmia, pois se a fiz, foi meramente literária.

2008-12-24T22:30:00.000-08:00

Do teu amor tenho a dúvida
Quanto gozei
Pouco
Nada
Do teu amor tenho a dúvida

A certeza de convenções
Nada
Pouco
Quanto gozei
A certeza de convenções

Da lembrança do que não vivi
Pouco
Quanto gozei
Nada
Da lembrança do que não vivi

Da lembrança do que não vivi
A certeza das convenções
Do teu amor tenho a dúvida

2007-12-16T07:36:00.000-08:00

As folhas do sagrado me encontram e comigo se tornam um. Pouco a pouco deixo de somente admirar, sou. Conheço. Meus pontos voltam recuperando o lugar deixado as lentas vírgulas. No peito novamente o ódio que me dá movimento. Tudo o que não presta eu simplesmente tiro e fumo. Deixo somente a pureza que não deve ser tocada. Meu pulmão se enche de ar e o coração volta a bater. Então façamos assim, vamos por partes. Primeiro o teto, depois as colunas, e então o piso. Destruiremos tudo, e depois re-contruiremos. Falaremos novas línguas. Nos expressaremos com novos gestos. Comeremos novos temperos. Renderemos graças a novos deuses. Sim. Um futuro espera. Mas antes dele a destruição. As doenças. Dor!
Precisamos ceifar o joio. Moldar os pés, pernas, sexo, cintura... encontrar o material perfeito, a medida adequada. A palavra é reprodução, meu chavão é dar a luz, mas e agora? Minhas lágrimas cortam o meu rosto e minhas palavras tem a maturidade de uma criança. Minhas vontades se disfarçam de acaso, e minha responsabilidade se torna divina. Me faço vítima de minhas decisões. Me descubro e reconheço as fraquezas que disfarçava de destino.
Preciso de tempestades familiares as da minha cidade. Preciso do calor de um útero. Calor que já tive, mas não me lembro. Não acompanho ficções, invento realidades. Onde está a mão que balançava o berço, a voz que ninava, a mão que acariciava, o peito que alimentava. O cordão que nunca foi tocado e sim esticado causando dor e sofrimento. Arrebenta! Arrebenta! Arrebentes!
Descrevo o reflexo turvo que vejo na poça de lágrimas barrentas. Novamente ouço as vozes que me atormentam. Sinto o medo que não reconheço. Deixo surgir o pranto que não é meu. Completo o meu desejo criado pelas minhas satisfações. Quando não me entendem não será pela escolhas de palavras esquecidas, mas por pensamentos ainda não pensados. Pois o poeta não morreu. Nem o pastor, nem o profeta, e muito menos Deus!

2007-10-03T11:56:00.000-07:00

Procuro a simplicidade do louco. É hora de ir ao encontro da beleza da charmosa da insanidade. Para isso troco o café por uma água, acendo meus cigarros em vela, deixo o samba e ouço um jazz. Vasculho toda a dor de mim ainda não retirada. Acho você, me olhando de cima. Sorrindo da minha beleza sem razão. A beleza que não existe no sano! Você está ali, calada, apreciando cada movimento imprevisível produzido pelo meu corpo. Atenta a cada palavra transbordada do discurso sem fio e sem meada semeada a porcos. As pessoas não me olham mais, muito menos ouvem o que digo. Se contentam com as migalhas.
Estou com medo de ser somente angústia. E de quando ela for não ser mais nada. Descubro a essência do insano e faço nascer odor parecido. Quero quartos de paredes acolchoadas. Quero vida fora do tom. Pronto, a cabeça começa a doer. Quase alcanço o ponto. Nem ralo nem grosso. Grosseiro. É preciso mexer para não deixar empelotar. Sentada da pia você me observa, quase cultuando o que assusta outros. É o domador de leões, dentro da jaula com a besta fera, calmo e feliz, enquanto todos os espectadores, seguros do outro lado das grades admiram a ágil coragem do homem com chicote. Mas você usa somente o corpo. Vozes amigas me tiram do transe. Ópio que alucina e tira a dor. Você permanece calada, se comunicando apenas por cheiros, olhares, sons sem sentido. Como um cão farejo teu medo.
Mas o louco sou eu! Outro cigarro. Mais água. Menos realidade. Como um louco acredito em deus. Como um louco flerto com o inferno. E você sentada em nuvens me olha de um céu convencional. Eu vivo de reflexos que brotam de lentes distorcidas. Eu cuspo em toda essa normalidade. Crio a minha formalidade, e ultrapasso a violência revoltosa do charmoso curinga!
Ele lentamente abre os olhos e se da conta que estava sonhando. Levanta ainda nu. Ah, como ele gosta de dormir assim! Lembra dela no sonho, não sabe se prefere lembrar do sonho ou do tempo que passou. Caminha para o banheiro. A água é gelada como só poderia ser. Escova os dentes ali mesmo. Pensando se faz seu café ou se toma na padaria. Não! A última coisa que iria querer agora era o papo de uma balconista desejando um improvável bom dia. Toma seu café apressado, veste seu terno desbotado, pega sua pasta de couro lavado, entra no elevador e sente sua vida descer o poço.
Está cansado de sonhar com ela. A cabeça começa a doer, anunciando o início de um novo dia. Acende um cigarro e pensa naquele vestido, frente única, deixando aquela costa nua. Conseguem ver isso? Ele está completamente perturbado por uma mulher. E alguns chamam isso de amor, outros paixão. Religiosos gostam de banalizar a paixão, exaltando assim o amor. Mas ele sabe a verdade. Entende o que realmente está acontecendo com a sua mente. Está ficando louco. Lembra do sonho. Não entende porque, mas sente vontade de correr. E foi o que aconteceu, ele correu! Uma mão segurando a pasta. Marrom. Na outra o cigarro, quase queimando os dedos. Mas nada ardia. Uma paz foi tomando o seu corpo. Sim, era a falta de ar. Sentou no ponto de ônibus e começou a pensar no que deveria fazer no dia. Ele como todos nós, ou todos os outros, também tinha seus deveres. Esses deveres que a sociedade nos impõe em troca de comida, roupas e algum lazer.
Não é possível fingir que não está acontecendo. Ele está ficando louco. Não pode simplesmente entrar em um ônibus e descer na frente de sua repartição, onde na entrada tem uma barraquinha de cachorro quente, onde ele come ao meio dia se enganando na fé de que aquilo pode ser considerado um almoço. Ele não pode mais viver essas mentiras, não da pra fingir que existe ainda alguma razão ou lógica na sua mente. Daqui a pouco começará a pensar sem a língua. Pensará somente sons, urros. Isso vai acontecer, não tem como escapar. E tudo culpa dela.
Semana passada ele procurou um médico. Contou toda a história:
- Doutor, estou com um problema!
- Qual seu problema filho?
- Estou sendo perturbado por uma mulher.
- Perturbado como?
- Perturbado, vou acabar ficando louco.
- Filho, ela está te perseguindo? São ameaças? Isso você tem de ver na policia, não comigo, sou um clínico.
- Não doutor. Estou apaixonado. Amando. Sei lá como se explica isso, para mim estou perturbado. Sonho com isso todo dia. Estou ficando louco. Não sei mais o que fazer!
- Filho, não posso fazer nada por você.
- Obrigado pai, em nome de Jesus, seu filho amado. Amém.
Quando passa em frente a repartição onde trabalha olha o parapeito do prédio, e ela está lá, sentada, com aquelas lindas pernas sensualmente cruzadas. Calada, simplesmente o olhando de cima. Preciso ser interrompido agora, ou só vou escrever... fui, por força do meu desejo fui interrompido. Incrível, fui pego no flagra. Me senti completamente pego em delito grave. Que cara de pau a minha, escrever essas coisas e achar que vou sair ileso. Jogaria no lixo, com um simples delete, mas minha analista falou que... chega com o que ela fala ou deixa de falar. É coisa minha, e preciso aprender a viver sozinho. Preciso de... sei lá do que preciso. Mas ele entra fingindo não ter notado o olhar do parapeito. Mas todos notaram aquele volume em suas calças. Uma linda mulher lhe dirigiu um sorriso safado. Preferiu a escada ao elevador. Quem disse que tinha uma vida sem oportunidades.
Na repartição a música era francesa. Cantada arrastada. Outra interrupção. Por que nada me vem de madrugada! Falta a poesia branca pousada em minha cama.

Momento: e agora?

2007-09-28T13:34:00.000-07:00

E agora que não faço nada e todos fazem alguma coisa? E agora que projeto nos outros cobranças que brotam em mim? E agora que não identifico o começo de nada? E agora que não sei onde as coisas vão parar? E agora que não sei quais coisas irão continuar?

E agora? E agora? E agora?

Ufa! Mais cinco minutos de tédio em paz!

2007-09-11T11:37:00.001-07:00

Foi antes dele terminar de engolir a cerveja que antes estava no copo. Uma golada rápida, mas capaz de esvaziar o copo cheio. Foi quando afastou o copo vazio da boca que encheu olhos e coração. Encontrou naqueles olhos a vida que já estava desacreditava. Malandro que era virou adolescente. Criança com doce na boca.
Rejeito cantou solitário sambas de amargor. Viu um mundo vazio virar mundo de dor. Gozou por nada diversas vezes. Pela falta. Sem casa girou um mundo, mas mundo nenhum era melhor que seu lar. Aquele ainda incógnita.

2007-08-23T00:28:00.000-07:00

É quando me deparo com você que deslumbro todo o milagre da genética! Mas nem toda ciência seria capaz de criar algo comparado com o que vejo. Com certeza há um misto de ciência. Acaso divino. É o melhor do sacro, o necessário do profano. Com o molde de todas as artes. Aquilo que desperta a sobra de romantismo que marginalizo em minha literatura. E então penso em como pode tanta formosura. Tanto remelexo. Tanto calor. Resta-me buscar em Deus, deuses, orixás, tudo aquilo que nem mesmo a poderosa genética pode me explicar.

Passeante por teu corpo encontro rastros da graça de todos os divinos. O branco da tua pele, no tom da alva espuma dos mares de Yemanjá. Mãe de águas salgadas. Mãe de Ogum teu protetor, pai de toda a sua garra, determinação. Ao contemplar seus olhos vejo o verde das matas de Oxossi. Rei de Ketu. Orixá da Fatura. Expressão da vida. Vida que transborda em busca da rebeldia perdida nesses verdes. Nas tuas curvas torneadas à mão por Oxun, tendo como inspiração as curvas dos seus mais belos rios, a rainha das águas doces. Aquela que mata a sede e lava a alma como somente teu beijo, toque, são capazes de fazer. Ah, doce anjo vindo das mão de Deus! Se no juízo final somente tua alma fosse levada aos céus entenderia o sacrifício de Cristo. Pois somente a morte de um Deus para manter puro algo que só me faz pecar pensamentos, ações, sonhos, devaneios, elucubrações. É ainda em Oxum, com a vaidade capaz de encantar Ogum. Xangô. Oxossi. Que vejo toda a perfeição de seus adornos. Contornos. Afetos. Minha Iyálòóde . Kawó kabiyèsílé . Será de Xangô toda essa emanação de majestade? Toda essa sedução. Como o raio de Xangô clareia, minha cama jamais ficará em trevas enquanto te abrigar. Apenas a escuridão de teus cabelos brindarão meu leito com todo o composto divino que se faz em ti. E como era escura a noite em que Oxalá, meu Pai! Em cima de uma pedra. Segurando seu cajado a espera dele florir. Para com Yemanjá, tua mãe! Se tornar Pai dos outros orixás. Assim é escura a noite em que encontro, esperando que note as flores em meu cajado.

Veio vindo no meio de um beijo do astro Rei com Escorpião. Com o pranto de Ísis transformado em Nilo, fazendo um com os mares de tua Mãe. Sob o mesmo Sol em Escorpião.
Uma falange de anjos seriam necessárias para anunciar tua chegada à terra. Duas falanges de demônios guerrearam para em ti, temperar tamanha pureza com sedução. Ave menina entre as mulheres! Ave mulher entre as meninas! Para ti a única pedra é rubi. O único metal é ouro. A única terra é celeste. O único cheiro é teu! Ah, esses olhos de muiraquitã. Ah, essa pele branca de filhos da mandioca. Ah, esse caminhar nas nuvens da casa de Tupã. Já te saudei com meu vulgar, hoje faço com que não sei.

Olha pra mim! Olha as flores no meu cajado!

2007-08-23T00:23:00.000-07:00

b19h 1.1

2007-08-15T08:02:00.000-07:00

Me nega a tua intimidade, mas ninguém nunca será tão intimo teu do que eu. Conheço a tua alma sem sequer ter visto teu rosto. Teu cheiro me persegue como aroma desconhecido. Teu perfume é como o da papoula, inventado por mim. O romantismo barato volta para minha vida em palavras que transfiro para o papel amarelado. O amarelo que fixa na memória, mas que traz a sonolência. Percorro a ruas da minha cidade sentindo o calor da sua. O banho que tomava apressado agora serve para me livrar dessa sensação. O real confunde minha mente, onde razão e sensações tomam a forma do teu corpo. E sequer toquei a tua pele. E você não me acha intimo o suficiente?
É certo que não te conheço, mas minha alma conhece a tua. Somos irmãos de dores. Amantes de vida, vidas, vícios. E o teu cheiro continua aqui. Junto as tuas palavras, acompanhando minha insônia, perfumando minhas madrugadas. O odor do desconhecido. Tuas mãos tocam as minhas com o cuidado de evitar os espinhos, mas com isso errando todo o prazer da possibilidade. Todo esse desconhecido, infinitamente intimo e negado. Quantas palavras será necessário pronunciar para o já conhecido futuro se concretizar?
Uma pergunta por parágrafo. Uma desilusão para cada romance. É necessário a vulgaridade do real para despertar o que é visto sujo por mentes sujas, e arte para quem arte faz. Vou te convencer a me contar teu segredo mais sagrado. Entregar-me seu baú de realidade. E então gozar com toda a tua real intimidade. Pois é por ela que procuro por esse mar de informação, obrigado a conhecer tudo aquilo que não me interessa, pois não tem o cheiro que você tem. O cheiro que minha mente te deu. O cheiro que é nosso! Não mereço a tua intimidade, teus segredos, tua memória. Mas elas já são minhas, mesmo que desconhecidas. Onde paramos?
[...] e como se pudesse adivinhar onde seus olhos se concentravam no texto de sua vida, pressionava meus ombros a cada detalhe vulgar. Quando notava meu sorriso ria junto. Como se pudesse me ver assistindo cada movimento relatado no texto, como se toda aquela vida fosse realizada com o único intuito de me despertar desejo. Funcionara. Como o caçador que conhece o momento exato de dominar a sua presa me beijou. Pois agora não havia mais para onde tanto desejo transbordar. A não ser para aquele corpo. A não ser para a minha cama pouco iluminada. O disco era um rock antigo. Parecia feito para ritmar tudo o que estava por vir. Mas nem o compositor. Nem o próprio diabo poderia prever o que aquelas quatro paredes e aqueles dois corpos iriam testemunhar. O cigarro foi esquecido o som ficou distante e aéreo como a fumaça da última tragada no Marlboro. A única coisa que ouvia era a sua respiração e toda sacanagem testemunhada em meus ouvidos. Testificada pelo meu corpo. Realizada pelas suas mãos. Aquele cheiro desconhecido tornasse parte do meu real. Subitamente me vi sob aquele corpo que não só comandava meus movimentos, mas todas as minhas sensações. Aquela perversão divinamente dosada a soma de nossas loucuras. O lençol já inundado por suores e gozo já não resistia a tanto. O gozo não determinava o fim. Sem fim sem recomeço. Somente o grego aoristo. Somente o verbo. O ato. No som o rock se foi com toda sua selvageria, dando espaço a nossas verdades cantadas por Ney Matogrosso:

"Eu me sinto tolo como um viajante
Pela tua casa, pássaro sem asa, rei da covardia
E se guardo tanto essas emoções nessa caldeira fria
É que arde o medo onde o amor ardia
Mansidão no peito trazendo o respeito
Que eu queria tanto derrubar de vez
Pra ser teu talvez, pra ser teu talvez
Mas o viajante é talvez covarde
Ou talvez seja tarde pra gritar que arde no maior ardor
A paixão contida, retraída e nua
Correndo na sala ao te ver deitada
Ao te ver calada, ao te ver cansada, ao te ver no ar
Talvez esperando desse viajante
Algo que ele espera também receber
E quebrar as cercas que insistimos tanto em nos defender
Eu me sinto tolo como um viajante
Pela tua casa, pássaro sem asa, rei da covardia
E se guardo tanto essas emoções nessa caldeira fria
É que arde o medo onde o amor ardia
Mansidão no peito trazendo o respeito
Que eu queria tanto derrubar de vez
Pra ser teu talvez, pra ser teu talvez"

2007-08-07T07:21:00.001-07:00

Sou a tua liberdade. Tua rebeldia. O baluarte do teu império. Sou tudo aquilo que você não é, mas da torre do teu castelo admira com olhos de desejo. Sou tuas noites em claro. Teu grito de Clarice ainda abafado na garganta. Sou teu luxo de mulher. Sou o teu samba engasgado. Tuas baforadas no cigarro pecaminoso. Teu suicídio homeopático. Tua cachaça barata. Sou a tua metamorfose mulher. Sou tua inutilidade. As noites de prazer. Sou as marcas do nosso sexo no teu corpo. Não sou, somente significo. E eu que queria ser somente o teu amor.

Tentando pela segunda vez:

Sou a tua liberdade. Tua utópica rebeldia. O baluarte do teu exército. Sou tudo aquilo que te assusta, mas da torre do teu castelo admira com olhos de desejo. Tuas noites em insone. Teu grito de Clarice ainda abafado na garganta. Sou teu luxo de mulher. Sou o teu samba engasgado em passos vacilantes. Sou o cheiro de cigarro que impregna a roupa. Teu suicídio homeopático. Tua cachaça barata tomada em largos goles em madrugadas vãs. Sou aquela que transita entre tua menina e tua mulher. Sou tua inutilidade. Sou o tesão sufocado por teu pudor. Sou as lembranças do nosso sexo deixada em marcas no teu corpo. Não sou, só-mente significo. E eu que queria ser somente o teu amor.

2007-06-18T16:25:00.001-07:00

Com pensamento vadio, vagueio nas águas perdidas na vagueza, vacante da solidão. Perdido em estado imoto, enfastiado com o tal vai-e-vem da vida. Entregue a inércia do ato de outrem. Morro no efeito de causas que não me pertencem. Só esse ano renasci mais de mil vezes. Não cresço, não ressuscito, renasço bebê, puro e fraco. Enervado pelos meus devaneios sigo triste. Palhaço pintado com um riso bobo. Me galeio com cores fortes. A luz nos meus olhos reflete apenas o monocromático.
Me canso de eros, filos, enfadado do próximo procuro o ego. Me perco dentro de minha própria onipontência, ordeno-me Deus.

Peco à moda Satanás. Hoje jogado em meio a mortais, vivo realidade. Céu lindo céu! Ondeio meus olhos no ondear do enfumaçar de meu tabaco. Subo novamente para o céu, até que tomado pelo vento efêmero, com o ar, amálgama. Entro por suas narinas e te dou vida. No luso somente ar, no greco, pneuma, volto espírito, me uno a cristo, novamente um, novamente Deus, agora trino. Me canso do céu, encarno cristo. Encarno, reencarno, evoluo. Deixo onisciência, beijo-te ciência, homem pleno. Beijo a morte, engulo sangue.

Vadia, vadia, vadia pensamento! Clamo meu pai! Clamo minha mãe! Minha alma por um diamante. Coração por uma ostra, bate duro na dura ostra. Lembra pedra brilhante! Espinho nenhum dilacera. Pernoito, perneio no vago, viro rua na rua perpendicular de vidas.
Faz-me dicotômico em mais de um lugar. Penso. Dispenso. Repenso. Mudo. Um, dois, três. Deus. Mais um, sempre mais um. Sempre vadio, entre tuas pernas vadio no gozo, por mim delirar. Se sou princípio vou ser fim, continuar meio, sobre algodão, mola centeio. Ai, ai, ai, bemzinho. Corpos sem paz discrepantes do todo, em meio, entorno, entejo, gozo. Na morte, na vida e no riso. Choro a consciência do espectador, mero espectro. Existe para assistir e somente assiste, somente existe, fraco. Destino de quem quer ser Deus, o inferno, a terra. Desconexo desconecto. Des-existo no ar sempre a vaguear buscando vagueza no mundo, safado a presentear um corpo vacante, puro a me procurar. Sendo ou não sendo eu, ninguém mais seria.

2007-05-17T14:45:00.000-07:00

Hoje no final do expediente brigou sem motivos com a secretaria. No caminho do hotel o garoto fazendo malabarismo já não desperta mais espanto. Sem manobrista ocupa duas vagas. Ignora o casal cheio de carinhos no elevador. Abre a porta com a chave que já estava separada antes de descer do carro, larga a pasta ao lado da cama e deita.

O gotejar da torneira da pia da o ritmo dos seus pensamentos, mas ele não pensa em nada. Ela na cama com outra pessoa determinou o fim do que parecia estável, mas ele já não ligava mais para isso. Em cinco dias o hotel já se tornará tão acolhedor quanto a casa que chamava de lar. Mentira. Nunca havia considerado um lar, no máximo sua residência. Trocou a rotina do caminho de casa para o caminho do hotel, somente isso mudou.

No primeiro dia de hotel ele tentou fechar a torneira bem fechado. Não adiantou. Avisou a recepção por telefone. Nenhuma providência foi tomada. Deixa estar. Acende o cigarro como companhia. Lembra de um compromisso. Consegue ouvir o tabaco queimar.

- Devo estar ficando cego!

Quer ouvir música, mas não liga o som. Somente gotas. Lembra do sucesso da firma. O fim do casamento. A amante de duzentos reais. O transito infernal. A viagem de férias. Dá um trago no cigarro. Queria o vinho da segunda prateleira da adega, mas no hotel não tem. Sente falta da casa. Passa. Se sente em casa. Residência. Ele pagou dois mil reais naquela cama. Ele escolheu a cama. Não escolheu mais nada. Somente a cama. Pagou por todo o resto. Pensou somente nos dois mil reais. Dinheiro não era problema, mas ainda era dinheiro. Sente o dedo queimar e lembra do cigarro. Apaga sua companhia.

Sozinho. Pensa na amante. Pensa em duzentos reais. Dinheiro não é problema, mas ainda é dinheiro. Acende outro cigarro. Ouve o gotejar. Ouve o tabaco queimar. Levanta, anda até o banheiro, liga o chuveiro, verifica a temperatura da água com a mão, abre mais a torneira de água quente. Tira a carteira do bolso e entra, ainda vestido. Molha a cabeça, a roupa, o sapato, estica o braço para não ficar só. Agora um coral de gotas.

Ele não gosta de remédios, não tomou nada quando ela começou. A cinco dias uma dor de cabeça, hoje, parte dele. Dez anos de casamento. Dois de namoro. Um de noivado. Hoje só uma pausa. Mas pausa do que. Já não se lembra de como era antes. O barulho do chuveiro é constante. A gota da torneira não parou, agora, imperceptível. Sua companhia começa a apagar, agora, solitária em um cinzeiro. Dês-percebe tudo. Fecha os olhos. Dorme molhado e sem sua garrafa de vinho. Nem tudo é perfeito.

2007-03-25T16:03:00.000-07:00

Sintonizei o calor do meu sexo com a brasa do meu cigarro e a quentura do meu café. Preparei minhas verdades com precisão cirúrgica, iniciei a colheita dos frutos de minha angústia. Pensava em você quando amalgamei tua nudez com o livro de regras da minha fé. No meio de um cemitério de deuses criei da tua imagem, a sua imagem, meu deus.

Entreguei-me aos deleites de minha nova crença. Você, agora senhor, senhora, divino, divina, deus criatura, em carne e desejo. Troquei minhas velhas orações pelos gemidos ao pé do ouvido, meus sacrifícios pelo gozo sacro. Entregue ao mais pio dos rituais, o sexo, encontrei uma diferente expressão de religiosidade. Você, minha divindade, falou comigo através dos cheiros, glossolalias, gritos, arranhões, tesão.

Fui batizado com o líquido que brotava do meio de suas pernas. Experimento as bênçãos do teu sacramento penetrando teu corpo. Alegro o seu coração com violência, paixão, movimentos. Te cultuo em todas as posições. Teus milagres se tornam reais a cada gozo. Te ofereço meu sêmen, meu poder de fazer existir, mostrando todo o meu serviço ao nosso ato. Te vejo bebe-lo, suga-lo... Encontro o paraíso tua graça me promete.

Essas letras não devem ser guardadas no seu coração, muito menos em tua memória, mas no meio de suas pernas, junto ao que me dá prazer. Tua nudez sempre será o motor de minha devoção.

2007-02-28T10:48:00.000-08:00

Pegue todas as suas promessas e enfie no olho do seu cú. Não venha me contar as coisas tentando limpar sua consciência, profanando a verdade ao utilizar-la para se perdoar. Toda a eternidade que jurou passar me amando desejo que passe no inferno. Meus olhos te procuram em todas as esquinas, quando te encontrar eu fujo, atravesso, assim como teu corpo fingia o meu não existir quando se deitava com outras.

Por que me enganou jurando que era meu? Não pedi todas essas mentiras, e por isso acreditei em todas. Agora me deito com um outro e ainda acredito sentir o teu cheiro sempre que acordo. Minha mente engana o meu corpo te colocando ao meu lado seja lá em que cama você esteja. Só queria teu carinho, não precisava acreditar ser a única que teria o seu amor. Mas até nisso você me fez acreditar. Fico imaginando que sempre era a segunda da noite. Com quantas mulheres você trepava antes de chegar na minha cama? Uma, duas, três, quatro... Você pedia minhas mentiras com os olhos, com seu sexo, com seu suor. Só fiz o que teu corpo me implorava para gozar. Tua felicidade era ser meu cárcere e não meu gozo. Me tentava, trocava o prazer que me dava por minhas mentiras. Não uso a verdade para me sentir bem, a uso para te afastar de mim. Para te jogar longe, onde o cheiro de sua buceta não me tonteie a ponto de me fazer jurar amor com a mesma freqüência da minha respiração.

Você disse que me amava. Disse para te fazer gozar. Jurou ser meu. Você só ama família e propriedade. Me prometeu a eternidade. E foi uma eternidade até que conseguisse acordar. Tudo o que tenho é a verdade, e você me fez mentir, agora me acusa de ter jurado, prometido... Você e essa porra de corpo, esse cheiro, esses movimentos. Você me trouxe para a mentira, e somente a verdade me afasta de ti. Trepei com quantas consegui, nunca te amei, nunca fui teu, um segundo para mim era como uma eternidade quando era ao teu lado, quantas eternidade desperdicei com meu pau no meio de sua bunda!

Sim, agora quero outro. Sim, agora quero outra. Espero que seja feliz. Espero que você também. Esqueceu seu chapéu. E você o que é o amor. Quero ver você fodendo com seu próximo homem. Você é louco. Me deixa ver? Louco! Não vou me intrometer. Louco! Quero somente entender o que me pareceu tão bom a ponto de esquecer que nenhuma de vocês presta. Está parecendo o perdido do seu pai. Exatamente como ele. Vou largar o balé! Vou ficar com a casa. A casa é minha! Vai me deixar ver os dois transando? Louco. Então vou ficar na casa. Mas a casa é minha foda-se. Me machucou. Sai daqui. Para de me chutar. Sai! Escroto. Te amo. Mentira! Sim, eu sei, é mentira.

2007-02-28T10:43:00.000-08:00

Hoje meu pau é capaz de comer deusas, estrelas, buracos negros. Meu cigarro queima devagar, apaga, reacendo, renasço. Mais uma vez, toda vitalidade de uma criança que fica de pau duro ao toque da mãe, pai, seja lá quem for. Não a ressurreição. O renascimento. Sou capaz de comer um planeta, de alcançar o paraíso com meu sexo. Paraíso de qualquer religião, seja com virgens, anjos, demônios, cerveja, seja lá o que for, seja lá. Com a força de um Katrina, Tsunami ou qualquer coisa capaz de destruir para recriar, matar para deixar renascer. Com a calma de uma brisa foderia galáxias inteiras, sem juízo, razão. Me viciando em drogas que não conheço uma nova vida, nova civilização, uma nova criação do nada, pronto para me aprisionar em novos dogmas. Meu cigarro apaga, meu pau amolece, mesmo assim lamberia até não ter mais saliva, lamberia até perder o paladar, até esquecer outros gostos, até meu corpo aprender a se alimentar de gozo.

Cuspiria a experiência de todos os sulcos. Serei capaz de amar, serei capaz de deixar viver, capaz de deixar seguir, de não pensar em se... Reacendo o cigarro, meu pau volta a sua magnitude, comeria gênios, Einsteins, Galileus. Foderia profetas, artistas. Mataria deuses de prazer. Todo dia... O dia todo. Beijaria quando terminasse, pariria o profano, o santo, o insano, a vida. Nasceria o mundo, não de minhas mão, não meu sopro, meu pneuma, criaria com meu esperma. Farei nascer seres mitológicos do meio de suas pernas, os chamaremos filhos. Pois hoje meu pau é capaz de comer deusas, estrelas, buracos negros, hoje com ele consigo tocar o céu.

2007-02-28T10:42:00.000-08:00

Queria que pudesses ver como sou melhor na cama quando estou com outras!

2007-02-28T10:39:00.000-08:00

Sim, eu comi todas as mulheres que me deram mole, comi mesmo e estou pouco me fudendo. Trepei com você pensando em outras também, mas isso fiz somente quando via que você transava somente para me agradar, se era pra me agradar você conseguia, afinal, fazia de você quem eu quisesse. Me masturbei várias vezes com meu pau na sua boca, e quando eu fechava os olhos também pensava em outra, mas isso não deve importar muito. Todos se surpreendem, até mesmo eu. Queria um símbolo apropriado para uma grande gargalhada, pois é isso que esse texto merecia. Melhor que você eu tive varias, umas chupavam melhor, outras com uma habilidade tremenda no cú, algumas faziam com a buceta o que você não conseguia com a boca. Não, eu não comi todas as mulheres que com certeza conseguiria se me esforçasse mais um pouco, mas pode ter certeza que essa falta de esforço não foi o amor que sempre proclamei ter por você. Essa proclamação era para te ter somente minha, hoje acredito que não funcionou, hoje isso já não me importa. Consegui chutar as portas e fugir, agora pode me substituir. Eu vou substituir alguém, e no final, no final todo mundo acaba trepando.

2007-01-16T07:09:00.000-08:00

Não sei porque você não me deixa amar. Olha para minhas falhas, meu passados, meus amores e me vê incapaz de ser-te fiel. Hoje preciso da primeira pessoa, é necessário sê-la. Devo, pois tenho a obrigação de assumir. Neguei quem sou para te conseguir, nessa ilusão de que fui bem sucedido fiz uma viagem pelas nuvens do Rio de Janeiro, tudo para perto da Guanabara descobrir que toda doçura passada era sereno vespertino e que somente em dias frios seria possível reconhece-lo pela manhã. Aqui estou, escondida nas preocupações da minha vida, aquelas que todos dizem ser mais importantes, mas que não me tiram o sono mais que sua indecisão.

Com impulsos abafados impedida de sentir, me sinto bicho engaiolado em regras, decisões, covardia. Minha primeira pessoa não pode amar. Sou obrigada a largar minha contribuição a vulgaridade para deixar sentimentos fracos aflorarem por impulso. Fotografo teus olhos em minha mente suja e guardo o gosto do teu corpo na minha boca, mas sem deixar teu sorriso virar paixão. Te uso então para vomitar clichês, para deixar-me piegas para parecer mais normal. Deixo meu peito apertado ao lembrar do teu sexo viril entre minhas pernas e me imaginar tua única mulher.

Agora apaixonada, agora frágil embalada por canções de Vinícius ou Chico tento ao menos em meus sonhos e devaneios ser a melhor no teu leito, mesmo proibida de te amar. De que me serve Neruda, de que me serve a lembrança de teus sons? Gemidos ditos de prazer que só me trazem a dor de uma emoção que nunca me deixou sentir.

“Quando te amo, respiro rendas, bordo neblinas.” José P. Di Cavalcanti Jr.

2007-01-05T08:40:00.000-08:00

A inocência (O inesperado) / Após a conclusão / A influência (cortejar). Entendeu?

2007-01-05T08:38:00.000-08:00

Tenho as três respostas que preciso em forma de sorte e enigma. Chineses!

2007-01-05T08:32:00.000-08:00

Quando celebro o natal sou cristão ou pagão? Na dúvida...

2007-01-05T08:31:00.000-08:00

Faz uma semana que fumo poucos cigarros.

2007-01-05T08:27:00.000-08:00

Depois que o natal passou e Jesus ressuscitou só bebi três latas de cerveja.

2007-01-05T08:26:00.000-08:00

Gosto de usar a rede para apoiar meu corpo enquanto escrevo. Agora descobri que gosto de beira de rio.

2006-12-12T12:29:00.000-08:00

Lucas cresceu na terra que tem mar, onde o vento vem com cheiro do mar as pessoas tem cheiro de mar todos vivem indo e vindo do mar. Lucas aprendeu a viver com o mar. Conhecia meninas como se conhece meninas na beira do mar, leu os livros que lêem na beira do mar e cantarolava as músicas que se cantarola nas terras que tem mar.

Todos gostavam de Lucas naquele lugar muitos confundiam o próprio lugar com o Lucas, todos amavam aquele lugar amargamente, as pessoas que iam para longe do mar sentiam falta de Lucas e do mar, Lucas quando saía de lá ficava muito triste e todos o conheciam como o-garoto-das-terras-que-tem-mar.

Lucas tinha muitas histórias de mar gostava muito de vento e sempre encontrava ele perto do mar, o vento levava e trazia coisas, ele sentia amor por esse movimento, ficava sonhando que o vento levava e trazia tudo. Pensava que Deus usava o vento para fazer as coisas se moverem pelo mundo, o vento levava os anos e trazia memórias, o vento também era comerciante, porque as vezes só trazia coisas novas se levasse alguma coisa, alguns amigos de Lucas achavam que o vento sempre tentava levar a melhor, mas para Lucas o vento era muito honesto.

Foi em uma dessas noites na beira do mar que o vento movimentava a areia bem lentamente, movimentava coisas em toda a parte. E como todos os outros movimentos na vida de Lucas ele trouxe Maria. Maria foi trazida em uma velocidade muito grande, pois o vento era muito forte, Lucas não acreditou, mas era muito legal. Naquela mesma noite o vento trouxe assuntos promessas e muito desejo. O vento sempre foi agiu assim com Lucas, cheio de surpresas.

Lucas não conhecia muito o tal do rio, mas falaram pra ele que existem rios cheios de velocidade e ele ficava com inveja do rio porque queria a velocidade dele. Maria chegou em um vento forte, mas era movida por brisa suave. “Lucas, já me escondi demais do vento, quando não consigo choro muito, não gosto de ficar aqui perto do mar por que o vento é forte demais.” Lucas achou estranho porque ele sempre gostou da velocidade e surpresas do vento. “Maria, você é boba, o vento é honesto quando ele leva é bom e quando ele traz é bom”.

Maria gostava de ouvir Lucas, mas chorou demais quando chegou em casa. Ela dormia em um quarto cheio de coisas que o vento trouxe e ela escondeu dele. Chorou também quando achou Lucas parecido com o vento e com o mar, ficou com medo de Lucas levar coisas dela. Lucas ficou muito feliz naquela noite, mas não entendia como Maria podia gostar de pouca velocidade, e porque não confiava no vento. Lucas não chorou ficou desejando Maria, imaginando com seria subir em cima dela e dar uma trepada assim ele se masturbou durante horas ouvindo muita música e as vezes gemendo alto. Abriu a janela para ver se o vento queria levar alguma coisa ele estava satisfeito e como o vento trouxe Maria ele podia levar o que quisesse. Mas o vento ali se chamava brisa, levou somente um pouco de música e suor de Lucas.

O-garoto-das-terras-que-tem-mar mergulhou fundo e saiu todo molhado levando areia nos pés, sua mãe era um anjo e sempre reclamava da areia que ele roubava da beira do mar, mas para Lucas elas vinham por que gostavam mais dele do que do mar, ou simplesmente por que não achavam ele diferente do mar, ou ainda por que se achava como o vento, no direito de levar embora. O desejo ainda era forte então Lucas foi se masturbar ainda com o sal no corpo, ficava imaginando Maria, e suas idéias se confundiam.

Lucas sempre gostou de aprender idéias, pessoas contavam idéias para ele todo dia, e ele aprendia, mas só repetia as que foram pouco repetidas. Essas ele valorizava mais pois achava que repetir desgasta e se repetem pouco quer dizer que não foram desgastadas. Pensava assim a respeito das idéias e de muito mais coisas. Ele adorava desgastar as idéias pouco repetidas, repetia sempre para pessoas especiais, suas idéias sobre o vento é uma dessas, ele não se lembra quem repetiu pra ele, mas ele só repete para pessoas especiais. Maria já chegou especial.

“Mãe, ontem o vento me trouxe a Maria, ela é especial e fiquei cheio de desejo”, “Cuidado com esse vento meu filho, eu já chorei muito por culpa dele”. Lucas ficou pensando muito sobre aquilo, e viu Maria muito igual a sua mãe, se perguntou por que ficava com o sexo duro quando via Maria, mas não quando vê a mãe. A mãe de Lucas é linda, tem cabelos lisos e cor de índia. Ela ama o vento, mas sempre tenta entender porque ele leva e porque ele traz, tenta ser juiz do vento e chora muito por causa disso. Ela já teve vários maridos e pediu pro vento levar a maioria deles, ela diz que o vento que trouxe Lucas foi vento de furacão, ele trouxe Lucas e levou tudo o que ela tinha.

O pai sempre ia com o vento, poucas coisas permanecem na vida daquele artista por muito tempo, somente os filhos. A mãe era mãe somente de um, mas o pai tinha muito mais, tinha filhos espalhados pelo vento por todas as terras que andou. Ele espalhava sua semente trepando sempre que podia, trepando muito.

Agora o vento traz sempre coisas muito confusas, Lucas quer sair de perto do mar, quer ver como são as coisas nas montanhas, ele viu um livro de fotos e quer conhecer mais os rios, ouviu falar de cachoeiras e vários tipos de solos onde vários tipos de plantas nascem, e tem um lugar muito distante onde acontecem coisas e as pessoas também se divertem, onde as pessoas acham que vão por idéias que mudam o mundo em prática, onde as putas ganham muito dinheiro e sempre tem pessoas bêbadas. O vento vem trazendo desejos de viajar pra longe, e beija-flores namoram no vento.

Lucas acha que se sair viajando vai conhecer mais, ouvir mais idéias e quem sabe no futuro ter a sua própria idéia nunca repetida, esse era o grande sonho de Lucas, ele sempre pedia isso para o vento, mas o vento dizia que para trazer algo tão valioso era necessário levar muita coisa, ou alguma coisa muito valiosa também, então Lucas aceitou, mas o vento disse que não era a hora.Lucas ficou muito nervoso e tentou entender que o vento sempre sabe a hora certa, mas continuou furioso e bebeu muita cachaça. Ele sempre bebia cachaça e fumava cigarros, ele sempre fumava muitos cigarros, e gostava muito, tanto que uns falavam que fazia mal e ele mandava se fuder, e outros fumavam com ele e todos se divertiam, Lucas se divertia ensinando pessoas a fumar, ele era uma pessoa feliz assim. A caixa de idéias muito repetidas sempre diz que fumar faz muito mal, mas a muito tempo atrás dizia que fumar era muito chic, Lucas só via a caixa de idéias muito repetidas a muito tempo, hoje ele fuma e o vento também fuma com ele e sempre leva muito fumo. Mas agora Lucas queria trepar com Maria e o desejo era muito forte, Lucas queria virar bicho em cima dela, queria trepar por muitas horas pois já fazia um tempo que não trepava e sua fúria era muita. Mas tinha também as idéias de ir pra longe, Maria não iria querer trepar se soubesse que Lucas ia com o vento, Lucas queria levar Maria com ele, mas ficou com medo de Maria acabar atrapalhando ele ter a idéias que nunca foi repetida, mas o desejo de trepar também era muito grande, ficou sabendo que no centro do pais bem longe do mar o vento era forte, então decidiu ir para lá. Colocou somente o muito necessário em uma mochila e sem falar nada foi.

Muita música louca e alta tocando, o sol fervia muito a cabeça de Lucas. Ele já estava andando a oito horas sem parar, começava a lembrar muitas idéias e ficava julgando elas e separando as que achava que iam faze-lo libertar-se de tudo. As vezes se perguntava como tantas idéias ficavam saltitando na cabeça dele ao mesmo tempo, sem resposta continuava a caminhar, a torrar a cabeça sob o sol e repetir idéias repetidas na cabeça. Lucas pouco-a-pouco começava a sofrer, começou a perceber que o vento estava lhe dando uma coisa nova, mas estava lhe levando Maria, e Lucas desejava muito trepar com Maria, ficou curioso, “mas por que o vento está me levando uma coisa tão boa que acabou de me trazer?”, e ficou horas e mais horas pensando nisso e em outras coisas e tantas outras que parou e quis comer alguma coisa, Lucas era magro mas sempre comia, adora peixe cru, mas só conseguiu pão com mortadela e ficou muito feliz. Ele saiu com pouco quase nenhum dinheiro, não quis roubar sua mãe dessa vez, muito menos pedir dinheiro emprestado, já devia meio mundo e dever as vezes é chato, mas ele não queria ficar roubando a mãe dele para pagar os outros, por isso ficava devendo, não dava para declarar falência. Lucas comeu seu pão com mortadela e seguiu o caminho, e no seu caminho voltou a pensar em Maria e em como queria ter o corpo dela ali, para poder tocar aquela pele quente, teve medo do vento levar alguém para Maria, e se perguntou o motivo para Maria não ter escondido ele do vento, Lucas não sabia que Maria quis muito fazer isso.

A noite começou a chegar e o frio aumentou conforme Lucas subia lentamente a primeira serra. O vento veio conversar com Lucas. “Lucas meu caro menino pensador que sempre encontro na beira do mar! O que pretende se afastando da tua terra que se confunde com você?” Lucas não queria conversa, mas sempre respeitou o vento. “Vento, vou para me transformar, vou ver como você venta longe do mar, ver como são as pessoas de terras secas, altas, baixas ... Vento, quero me transformar quero ser mãe e pai de uma idéia, uma que ainda não existe, e se existe ainda não foi acordada e principalmente, nunca foi repetida, Vento, vento.” “Lucas, deixe de bobeira, o que eu te levo na puta que pariu posso levar na beira do mar, e aprenda a viver sem a esperança de parir uma idéia, isso eu não vou te trazer nem aqui e nem em parte alguma.” Lucas sentiu algo diferente, como se todo o seu ódio tivesse sido despertado, tomou força, tomou coragem ficou com raiva e decidiu não aceitar mais nada desse vento. Lucas ficou pensando em como as coisas funcionariam agora que não aceitaria nada mais daquele que leva e traz coisas para todas as pessoas. Lucas pensou que esse seria o primeiro passo para ficar diferente da maioria que recebe as coisas do vento, Lucas havia de se tornar independente do vento, correria atrás das coisas que precisasse. Ele agora não ficaria somente esperando, não iria somente contemplar, deveria aprender a sobreviver sem os serviços do vento. Uma vez ouviu uma história de um homem que tentou viver dessa maneira, mas no final das contas não conseguiu, o homem tinha ido morar em uma floresta na montanha e acabou morrendo em uma caverna, diz a lenda que ele viveu 593 anos, amava blues e filosofia, mas nunca deu uma trepada, Lucas sempre ficou horrorizado com essa história, como uma pessoa vive 593 anos sem dar uma trepada? Nem os crentes conseguem um negócio desses, “Porra Mãe! Isso só pode ser mentira! Só se ele fosse crente! Mesmo assim nem crente agüenta um negócio desses! Que vida de merda esse cara levava! Melhor um tiro na cabeça! Caralho! Será que nem uma punhetinha ele tocava?” Parece que foi vingança do vento, apesar do homem não aceitar nada do vento, o vento dava um jeito de afastar todos de sua volta, e sempre que o homem estava perto do morrer o vento afastava a possibilidade de morte, por isso, somente na caverna o velho homem se foi. Lucas não gostou de lembrar dessa história, quase desistiu mas seu ódio era grande e ele precisava continuar, o que estava em jogo era parir a sua idéia.

Lucas parou no alto da serra e viu um castelo, e naquele castelo já morou uma princesa que gostava de trepar com negro, essa princesa disse que os negros não deviam ser escravizados então começamos a escravizar brancos também. Uma menina de cabelos claros começou a andar do lado de Lucas. “Ei menino que tem a cor de quem mora nas terras na beira do mar! Qual o seu nome?”, “Lucas, mas eu não quero conversar! Ainda estou com muito ódio de quem sempre confiei e foi por causa de uma conversa!” “Deixa de pensar assim Lucas! As vezes o silêncio é bom, mas as vezes bom mesmo é o barulho! Você pode acabar me odiando, mas a gente pode dar uma trepada por quinze valores. E você ia gostar muito, pois pelo jeito você gosta de idéias pouco repetidas e eu posso te contar um monte delas, meus pais sempre me contaram muitas, eles sempre me ensinaram a gostar delas também, mas acabei tendo uma idéia que ninguém nunca havia percebido, pari uma idéia e depois disso andei até a serra pra poder fazer o que quiser e eu quero trepar com você por quinze valores, e depois podemos gastar os nossos valores em qualquer lugar bebendo muita cachaça e fumando cigarros, pela a cor dos seus dentes da pra ver que você fuma cigarros.” Lucas agarrou a menina e trepou mordendo o pescoço dela, ela ficou com muitas marcas no corpo e disse que tinha gozado muitas vezes, Lucas saiu sem pagar, levou alguns valores e alguns cigarros, a menina ficou contente, Lucas se sentiu mal uma hora depois, ficou com vontade de voltar e bater na menina, mas não entendeu nada e seguiu, decidiu que ia tomar uma cachaça e fumar cigarros a noite toda.

2006-12-12T12:27:00.000-08:00

Tudo começa em alguma coisa. Tudo começa na cabeça. Antes da cabeça o que vem? Onde as coisas se escondem antes de se tornarem coisas em nossas cabeças? As coisas com certeza vem de fora, passam pra cabeça e as vezes saem da cabeça novamente e se ficam na cabeça se transformam e saem de outra maneira. Várias vezes não conseguimos identificar a forma que tinham quando entraram na cabeça. Nossa cabeça tem o dom de transformar as coisas de forma quase divina. A vê e copia e modifica e cospe de volta e então transformamos o mundo em nosso mundo. Mentes transformadoras de realidade.
Quando se escreve é assim. Mas tem coisas na mente que nem mesmo o dono da mente sabe de onde elas surgem. O dono da mente vai acumulando coisas a serem modificadas e quando modifica uma determinada coisa pode nem mesmo se lembrar como ela entrou na mente.

É normal as pessoas que estão a volta da pessoa que está cuspindo o transformado pra fora da mente ficarem tentando adivinhar que forma a coisa transformada tinha antes de virar coisa da mente. As vezes elas erram. As vezes acertam. Mas o dono da mente que transforma não é obrigado a se lembrar de como as coisas que estão transformadas eram antes de se tornarem coisas da mente. Somos artistas por isso. Porque esquecemos que apenas transformamos e gostamos de pensar que criamos. É bom pensar em originalidade. É bom pensar em singularidade. Mas toda minoria se repete. Se toda minoria estivesse junta seria maioria. Mas a minoria não gosta. Minoria adora ser minoria! Olha o assunto mudando. Só queria falar que as coisas que saem aqui estão ai por toda parte. Por todo o todo. Mas eu roubei uma pequena parte que não pode ser identificada. Elas ficam todas misturadas e esqueço delas e elas se transformam e cuspo. E as pessoas lêem. Vêem. Ouvem. E todas analisam e algumas julgam e algumas gostam. Gosto quando elas gostam e só gosto quando julgam se julgam bem. Se não gosto delas não estou nem ai.

A busca é por transformar como ninguém ainda transformou e de preferência aquilo que nunca foi transformado. Tem pessoas que acham isso impossível. Tem pessoas que acreditam em Deus. Tem pessoas que não acreditam em nada.

experiências::::::::::::::::::::::::

2006-12-01T10:50:00.000-08:00

Meninos e meninas saem a noite bebem cerveja até certa hora depois bebem mais cerveja pra ficar legal As famílias ficam em casa dormindo o sono dos justos ou com suas diversões de adultos Na noite os meninos olham as meninas as meninas se fazem de desentendidas e ficam ainda mais bonitas e os meninos e meninas continuam bebendo cerveja no bar de gosto duvidoso e preço escandaloso os meninos e meninas falam escandalosamente A cidade anoitece com seus guardas e alguns meninos e meninas resolvem se divertir em outra parte nessa cidade meninos e meninas tem carros e dependem deles[ponto]

Cigarros cervejas e a planta dos céus potencializada com a ciência dos homens meninos e meninas se libertam de leis convenções e saem de seus corpos com suas mentes jovens pensando em loucuras andando meio bambos flertando por nada conhecendo novos lugares vendo o céu vendo bandeiras vendo o governo vendo tochas vendo toda a arena podre da política nacional Meninos e meninas voam a noite como corujas morcegos com radares confusos guiados apenas por desejos e vontade Livres e loucos falando besteira jogando bola tentando beijos subindo descendo[ponto]

Até que o sol assusta todas as almas livres da noite pistas livres carros velozes corações mortos e mentes atentas a planta do céu perde seu efeito a noite começa a fugir as meninas já fugiram essa noite quase não senti saudade das coisas perto do mar essa noite quase me senti em casa Essa noite me senti em família no meio de pessoas estranhas Mas ainda sinto falta das coisas que te cheiro de mar cheiro de malandragem cheiro de samba[ponto]

Meninos e meninas começam a ir pra casa a eterna volta a gaiola retornam com o sonho de uma futura liberdade prometida saciados por aquele pequeno lapso de liberdade aquela falsa sensação de se jogar do alto e não parar de cair[ponto]

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Pela primeira vez quase não senti falta do cheiro das coisas do mar. Uma saída para a cerveja e minha noite se torna algo novo, aquele novo com gosto de antigo, foi como voltar cinco anos da minha vida e ter 18 anos. Exatamente. Me divertir com o que já me divertiu, ouvir sonhos que já tive, lembrar de planos que já fiz, e o principal, esvaziar a mente com ajuda das mesmas substâncias de uma época.

Bagulhos novos, carros e vento. Gosto de vento. Lugares abertos e bandeiras que representam algo. Céu azul escuro, o céu mais bonito, não, sim, trago, fujo, me perco. Pomba! Béqui! Mini-Disco. Coisas novas, água, filtro, gente nova, jardim, celular, rodoviária, Núcleo, Norte, Sul, Governo.

Quero de novo, quero outra vez, trago! As vezes quando escrevo me dá tesão, quase sempre brocho(broxo?)

2006-12-01T10:44:00.000-08:00

O menino queria mesmo era ser livre, queria não depender, não dar satisfação, mas quando menino, liberdade era fumar um cigarro. Ele saía todo dia com alguns textos debaixo do braço, umas idéias na cabeça e muita vontade de meninas. A liberdade agora era cigarros, revolução e meninas. Ele não gostava do lugar onde ganhava idéias repetidas, mas todos iam lá, até as meninas, então ele ia também, ficava falando suas próprias idéias repetidas por poucos, fumando cigarros e pensando em meninas.

As meninas gostavam das idéias, poucos as repetiam, e tudo parecia novo, até o que já foi destruído. Aquilo que já havia sido destruído sempre traziam as meninas de cabelo de fogo, ele subia nas meninas e virava um animal. Um animal sem idéias, mas com muita vontade, essa vontade era linda e pura, era vontade de liberdade, vontade de voar e ele voava como nenhum pássaro voou.

Ele sempre tinha cigarros e sempre ia ganhar as idéias que todos repetiam, mas nunca foi muito bom nisso, ele gostava mesmo era das idéias que já estavam destruídas, sempre parecia mais corajoso quando falava palavras diferentes, desafiava os deuses e governantes.

O menino adorava festas na rua, onde aqueles que repetiam as idéias pouco repetidas se reuniam para gritar e suar como heróis. Eles gritavam palavrões e se sentiam livres, com toda aquela vontade e desejo de animais, eles lutavam com seus hormônios.

O menino tinha meninas, cigarros, idéias, festas, suor, e sentia-se livre demais, mas sempre voltava pra casa. O lugar onde o menino ia aprender idéias muito repetidas sempre deixava ele mais corajoso, pois ele se sentia diferente e sendo diferente ele era mais livre. Ele pensava que era diferente de tudo, ele fumava cigarros e ouvia rock, bossa nova, samba, tudo que gritava idéias diferentes das idéias muito repetidas, ele gostava de negras e meninas brancas, mas nenhuma negra gostava dele.

O menino era magro e cheio de idéias. Ele começava a ter idéias que davam medo as pessoas que repetiam as idéias muito repetidas. Um dia o menino tentou ter uma idéia só dele, mas ele não conseguiu, ficou fraco e chorou muito, subiu em uma menina e virou animal cheio de vontade pra ficar forte novamente, ele chorou em cima da menina e a vontade aumentou, o menino descobriu que podia chorar. Mas a idéia ele não conseguiu e agora ficou com muita raiva, queria uma festa com as pessoas de idéias pouco repetidas mas não achou.

Ele resolveu correr sob o sol ficou com a cabeça quente, caiu no mar com a cabeça quente e sua cabeça esfriou e ele pensava melhor com a cabeça quente. O menino não conseguia mais se sentir livre, ele precisava de idéias puras, idéias que ninguém nunca teve, ele olhou no calendário e viu que muitos anos já tinham se passado, foi na casa de idéias encadernadas e viu que muita coisa já estava lá, ele teve medo de ficar triste e fraco, preferiu ficar com raiva e colocou fogo na casa de idéias encadernadas.

2006-11-25T09:09:00.000-08:00

Que menina! Ela começa com uma cara meio fechada e um "Olha!", pronto, o coração da uma parada ansiosa e todos os próximos segundos de espera pela frase anunciada são angustiantes.

Pode ser uma simples conclusão, afirmação, explicação, repreensão, ou simplesmente aquilo que você queria ouvir. Mais um pouco de conversa e uma espreguiçada, aquela, sem pudor, a barriga aparecendo, o umbigo se mostrando, Ali! o momento onde todas as forças são direcionadas para a função de podar desejos e fazer agir naturalmente. Vamos, lá, é possível.

Tenta-se falar, tenta-se agradar, mas o desejo é ouvir, besteiras, idéias, histórias, tudo para ver aqueles lábios se moverem, todo aquele corpo falando por gestos fortes, a volta sutis, toda a sensualidade liberta de vulgaridade e pudor. Aquele feminino sem resquícios de opressão masculina, social, cultural.

Na bíblia a fé vem pelo ouvir, ironicamente o desejo e o gozo usam a mesma via.

"Outra beleza, outra beleza você tem
Que põe cama e mesa
E mais beleza no mundo também."

2006-11-25T09:07:00.000-08:00

Aqui o vento é forte, deve ser ele que traz a gente de todo país. Para chegar é necessário subir uma reta sem fim, até a pele começar a secar, o ar ficar difícil e for possível ver toda cidade da sua borda, sim, aqui a cidade parece ter bordas. É como uma plataforma no meio do nada. Uma cidade de repetições, onde ruas, avenidas, construções, todas se parecem, uma foi criada, as outras copiadas, uma, duas, três, quatro, cinco, quantas vezes foram necessárias até tomar tamanho de cidade.

Paraíso da arquitetura, aqui, ao que parece, todas as formas foram usadas. Cada centímetro pensado cuidadosamente, cada parede erguida a preços exorbitantes. Uma soma entre mentes bem sucedidas e suor de candango sonhador.

Um verde nascido em terra vermelha, terra que o vento leva e da o tom avermelhado ao asfalto quase sempre bem reparado, e lá vão os carros importados, turistas, gringos, políticos, e populares com seus candangos.

A repetição da urbe não coincide com a diversidade do povo. Se o brasileiro é uma mistura de gente de todo mundo, o brasiliense é uma mistura de gente de todo Brasil, todos candangos.

Uma cidade que chama a casa do pobre de satélite, uma terra de céu limpo, que segue em frente com forma de avião, com suas asas, o plano piloto e seus tripulantes. Primeira classe, segunda classe, e as satélites.

2006-11-11T12:01:00.000-08:00

Cidade Livre, a Lapa Brasiliense, terra de putas, jogatinas e cabarés. Reduto de artistas de guetos, poetas mortos, diversão suja de ricos. Cidade Livre, fosso de diversão do Distrito Federal. Antro de pecado e graça.

Putas gordas caminhando pela rua, oferecendo a preços módicos a única coisa que lhes foi dada de presente. Jogadores febris por um carteado, ávidos pela diversão de curingas e pelo dinheiro rápido, prontos a apostarem o pouco que tem e o muito que nunca viram. Tudo isso em três avenidas lotadas de cabarés prontos para abrigar toda sorte de gente, com sorte e sem ela.

Todos ali, prontos para se divertirem com aquilo que o dinheiro pode pagar para a mais habilidosa puta de todas, a Cidade Livre.

Com requintes de mulher insaciável ela trava seus amantes entre suas avenidas, oferecendo o gozo de sua vias, assim, puta, vadia, Geni, ela domina e faz voltar todas as noites, todos os pobres, todos os ricos, todos os seus filhos. Filhos a quem chama pelo nome, filhos que amamenta e faz gozar.

Sobre essa babel ergueram a capital do nosso país, reflexo e essência de um povo que sabe viver, mas esconde seus segredos em suas Cidades Livres.

Inferno cristão e paraíso candango.

2006-11-01T14:50:00.000-08:00

Tudo Novo de Novo
Paulinho Moska
Composição: Moska

Vamos começar / Colocando um ponto final / Pelo menos já é um sinal / De que tudo na vida tem fim.

Vamos acordar / Hoje tem um sol diferente no céu / Gargalhando no seu carrossel /Gritando nada é tão triste assim.

É tudo novo de novo /Vamos nos jogar onde já caímos /Tudo novo de novo / Vamos mergulhar do alto onde subimos.

Vamos celebrar / Nossa própria maneira de ser /Essa luz que acabou de nascer /Quando aquela de trás apagou.

E vamos terminar / Inventando uma nova canção / Nem que seja uma outra versão / Pra tentar entender que acabou.

Mas é tudo novo de novo / Vamos nos jogar onde já caímos / Tudo novo de novo / Vamos mergulhar do alto onde subimos